Uma mulher que é acordada por uma sequência de mensagens de uma grávida completamente inexperiente - ainda que mãe do segundo - em vias de entrar em trabalho de parto.
A bolsa estourou em meados de dezembro, era previsível que o tempo estivesse imprevisível.
Chovia cântaros.
A doçura de seus dedos era tanta, que ultrapassava as frias telas dos celulares em curtíssimas mensagens de apoio, daqui à pouco estou aí.
Uma mulher que deixa filhos e marido em casa para atravessar a cidade na chuva e, sem nenhuma previsão ou expectativa de retorno, oferece-se integralmente como suporte no mais intenso dos rituais de passagem: o nascimento de um ser humano.
Retorno nenhum (fora aquilo que deveria ser para todos o mais valioso dos retornos: ser parte respeitosa do milagre da vida)
Não sabe quando ela vai voltar para os filhos.
Não recebe um valor expressivo em dinheiro.
Não é reconhecida pelo grupo social em que atua - para entender o que é uma doula simplesmente não adianta literatura, jornal, revista ou vizinha que te conte: é preciso ter recebido o acalanto toque de uma no mágico processo de parir um filho.
Sentada na bola, enquanto a gestante repousa na cama.
Deitada no chão, enquanto vão vencendo as contrações na água.
Ao pé da porta, olhando com carinho penetrante, aliviando cada contração com uma sugestão de posição para o corpo, atitude para a alma, alimento para o destino.
Por 48h que deixaram saudade.
Essa mulher está lá para fazer o que ninguém mais faz - olhar para a mãe. Cuja força, equilíbrio e vontades são tão volúveis quanto ignoradas no momento do parto.
Dedicação respeitosa à vida. É disso que se trata uma doula.
Retirado de Super Duper
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